Ariela

Saiu correndo pelas escadas, descia pulando de dois em dois degraus, seus pés pisavam vacilantes, os sapatos havia retirado dos pés e carregava na mão esquerda, a bolsa no ombro, às vezes segurava o corrimão. Não enxergava bem o caminho, as lágrimas turvavam sua visão. Ariela havia chamado o elevador mas, perturbada demais, não agüentou esperar. Partindo do décimo quinto andar, desceu sem pensar, sem parar. Tropeçou no hall do nono, não se levantou. Sentou ao lado de uma porta estranha e chorou. Com os joelhos erguidos, os braços cruzados sobre eles e o rosto no meio, Ariela chorou por muitos minutos. Sua maquiagem escorria escura, da cor dos cabelos bagunçados, pela face, os óculos jogou no chão depois que sentou. Ninguém discordaria de que Ariela, apesar ou por conta de seu estado, estava notavalmente atraente naquele momento. Não pensava, não avaliava, não raciocinava, chorava. Se pensasse lembraria que está não era a primeira vez e que as coisas se acertaram na última. Se avaliasse perceberia que tudo aquilo era conseqüência direta das coisas que havia dito e que a situação não podia se desenrolar de maneira diferente. Se raciocinasse perceberia que eram oito da noite, o prédio tinha quatro apartamentos por andar e era bem provável que alguém a notasse ali, ouvisse seu choro e, com intenção de ajudar, perguntasse o que tinha acontecido. Ariela não saberia explicar. Tudo o que sabia é que pegou as chaves do carro, disse que não voltaria, bateu a porta…